SI ESTIREM TOTS, SEGUR QUE TOMBA

Ante las previsiones del Paro, y el engaño sistemático de quienes gobiernan, los ciudadanos tenemos que tomar la palabra de forma definitiva.

Si estirem tots, ella caurà i molt de temps no pot durar.

Si jo l'estiro fort per aquí i tu l'estires fort per allà,
segur que tomba, tomba, tomba...

MELANCOLIA, ANGUSTIA Y RABIA

Hoy varios medios me  han invitado  a hablar del Paro, por lo del día del libro. Pero las dimensiones que alcanza el desempleo son de tal magnitud, que ya ni siquiera en Barcelona y acompañado de una rosa, es posible hablar del tema con serenidad. Melancolía y angustia, es lo que siento. Y rabia las más honda y limpia de todas.

He escrito mucho sobre el desempleo, lo último  en el topten de libros "no ficción" más leídos. Pero en este momento  no sé qué decir. Porque sólo se me ocurre señalar a estos políticos buhoneros, “especialistas en crear empleo”, que nos han llevado hasta aquí.

                  En el topten de libros "no ficción"

Sólo quiero ponerle rostro a la estadística, tomarle el pulso a la angustia, llamar con nombres y apellidos a los que están en el paro, observar la depresión en sus múltiples facetas, palpar la magnitud de la desolación. 

Hay trabajadores de la industria y de la construcción, casados y solteros, mujeres separadas con niños o sin ellos, jóvenes con estudios y personas mayores sin cualificación…Todos ellos abocados a la desesperación. El impacto del desempleo en estos tiempos de crisis, es tremendo.

VIEJOS

VIEJOS

No corren buenos tiempos para ser viejo. Y no me refiero al tema de las pensiones y a la preocupación por la crisis económica, sino a las condiciones de vida. Los avances científicos han conseguido que ahora vivamos más años. En Europa, hasta hace pocas décadas se calificaba de viejos a los que cumplían cuarenta años; los cuarenta eran la meta que se proponían personas como Rousseau para retirarse y morir; y Dostoievski pensaba que era vulgar vivir más de cuarenta años; mientras que Goethe y Shakespeare, por su parte, consideraban inmoral amar o cantar después de los treinta años. En 1900 la vejez comenzaba sobre los cincuenta, y en 2011, -me atrevo a decir-, no empieza hasta los setenta y cinco. ¿Cómo se puede decir todavía en los medios, que “un anciano de sesenta años…”, cuando la expectativa de vida es de veinte años más?

Vivimos más, pero a veces en malas condiciones. La sociedad no está preparada para este aluvión de ancianos con frecuencia incapaces de valerse por sí mismos. Esta realidad nos ha cogido desprovistos de una red de servicios adecuada, al mismo tiempo que la investigación es escasa y en ocasiones carente de rigor.

La familia que antes se hacía cargo de sus mayores, prácticamente ya no existe, lo cual quiere decir que nos encaminamos hacia una vejez solitaria, sin la presencia de cuidadores consanguíneos. Las residencias son escandalosamente insuficientes y los programas de intervención, cuando existen, adolecen de improvisación, superficialidad o desconsideración.

Son todavía demasiados los que no miran a los ancianos, porque ni siquiera los ven. La mayoría de las personas viven de espaldas a los problemas de los viejos. Toda la familia, con frecuencia, se hace cómplice: al abuelo se le trata con una benevolencia irónica, hasta que se le convence para que ceda la gestión y/o propiedad de sus bienes, precisamente cuando ser viejo hoy es muy caro, y el hecho de tener o no tener dinero determina que la vejez pueda ser una etapa protegida, o condenada a la soledad y el abandono. De este abandono que afecta a miles de ancianos en nuestro país, nadie habla, es un secreto vergonzoso. ¿Hay algo más triste que ser viejo y pobre?

Aquellos a los que aún no se les considera viejos tienen que darse cuenta de lo que les espera si dejan que las cosas sigan igual. Deberían saber que su futuro está comprometido y reaccionar antes que sea demasiado tarde. Muy pronto, la realidad se impondrá a nuestros prejuicios, reclamando medidas drásticas, y dejando al descubierto el carácter embaucador de ciertas proclamas que contribuyen a esa vejez deshumanizada.

Es urgente prepararse para el futuro. Yo reclamo la complicidad de los lectores para que la vejez deje de ser antesala de la muerte y se convierta en una etapa de la vida.

NAZARENOS

"No sin inspiración divina", anunció desde Caravaca: “Si estás desempleado, no te preocupes. El Señor pondrá un Samaritano a tu lado para que te ayude” y se fue a rezar. Me quedé de piedra, porque no había caído que la solución de los parados no está en acuerdos internacionales, medidas del gobierno, convenios de empresarios y sindicatos, sino en algo tan a la mano como la intervención de un samaritano.

Oigo decir a un marchante de la huerta, que “el que no trabaja es porque no quiere”. También esto me sorprende. Llevo dos semanas pensando  en este obispo, que  estudió lo justito, y en el marchante de Patiño, travestido en empleador. Después he buscado ansioso al samaritano, por si las moscas, pero no. He pateado Lorca,  Caravaca, Águilas, Molina de Segura…, y, eureka; aunque sólo he encontrado unos “nazarenos”, pocos, dispuestos a llevar la  cruz del paro. Uno de ellos presenta una propuesta inteligente: Apela a Jesús Abandonado, (que precisamente nunca estuvo tan desvalido y desamparado). Es decir, que después de estar durante horas en la cola del INEM, tú puedes ir a  Jesús Abandonado, para tomar un “bocata”. Me han dado ganas de gritar. Efectivamente he gritado. "Yo grito, tú rezas, él canta. El grito es el primero.

                                                                     

 Hace unos días visité la UCAM, y les prometo que encontré clarividencia. "El Cardenal" Mendoza tiene soluciones porque tiene poder, mucho poder. Afirma el Cardenal que dispone de samaritanos suficientes para que cada parado lleve su lazarillo. Si esto es así, que no lo dudo, viniendo de un hombre tantas veces bendecido por Benedicto, yo también deseo  perder  mi empleo, a cambio de un lazarillo-samaritano, ¡qué gozada, tú! Además, el hecho de que haya tantos samaritanos como parados, me tranquiliza.

Este obispo sabe latín  y “dio en el clavo” al hablar, no sin inspiración divina. Lo que pasa es que le faltan recursos; precisamente lo que a Mendoza le sobra.
Por mi parte, desde hace unos días, ni grito, ni canto. Ya no tengo otro oficio que sólo rezar es mi ejercicio.

EL PODER DEL ORGASMO EN LOS POLÍTICOS

Querido Confidente:

Estoy vivamente impresionado por la visita de Carme Chacón a Cartagena, y especialmente por el entusiasmo que despertó su discurso entre los asistentes, según el cronista. Nos cuenta nuestro amigo Marcos Ros, en Facebook que “ha sido un auténtico placer poder presentar la conferencia de Carme Chacón, y disfrutar con sus argumentos y su visión sobre la actual crisis económica y política que estamos sufriendo”. “Y un verdadero lujo ver cómo el Salón de Grados de la Escuela de Arquitectura de la UPCT se ha visto abarrotado por alumnos, profesores y público en general que quería escucharla”…  Hasta aquí su comentario en Facebook

Nuestro común amigo ha debido progresar mucho en "el arte del placer", hasta el punto de descubrir una nueva fuente de erotismo:  "...auténtico placer poder presentar la conferencia de Carme Chacón" (el subrayado es mío). Insiste Marcos  en las sensaciones experimentadas durante el acto: "disfrutar con sus argumentos". En definitiva, "un verdadero lujo”.

No se dice, si fue en catalán o en castellano, pero no es un tema baladí. Si en catalán, yo hubiera ido. Me encanta esa lengua. Oír catalán y sobre todo hablarlo, me produce una emoción voluptuosa y sensual poco corriente. No me extraña, por tanto, la complacencia y el gozo  de Marcos Ros, arrobado mientras escuchaba  a la ex-ministra catalana. Imagino sus sensaciónes  como algo muy cercano a la experiencia orgásmica, pero interrumpida permanentemente por los aplausos “del público en general que quería escucharla”. Esta es la grandeza y la debilidad de los políticos: la aparición de un deseo exprés, pero interrumpido por múltiples asechanzas, desiderium interruptum. Y además, su disfrute  suele estar contaminado por la ambición desmedida de poder.

Siento muy de veras no haber estado ayer en el ACTO, (¿se dice así?),  porque tengo unas ganas de disfrutar que no veas. Pero tal vez no fuera el lugar más adecuado. Los políticos, en este momento producen displacer y desencanto, la Chacón también. La capacidad orgásmica de un político, se manifiesta en el poder que da el cargo, y ahora son muchos los que están a la intemperie, despojados del deleite  que origina el sillón.

Otra cosa muy distinta es la gozada del catalán, efecto que no ocurre en castellano. Durante mis años de estudiante en Barcelona pude experimentarlo en exceso. Fui testigo -en catalán por supuesto- de los más largos besos, y los más bellos espasmos de los jóvenes de entonces. En cualquier caso, Marcos encontró el placer escuchando, viendo y presentando a una veterana en la actividad política, que al mismo tiempo se ha convertido en  joven promesa ¡Qué envidia tú!, poder estimular el deseo con solo escuchar a la Chacón en catalán o en castellano, qué más da si eres político y estás en trance. Yo, por más que me esfuerzo, -escucho, miro y remiro  a  la exministra-, no siento nada. He cambiado de objeto, y ahora dirijo mi atención a otras ex-ministras o ministras en activo, pero no me seducen ¿Me ayudarás, querido confidente, a resolver la falta de deseo?

Mientras tanto, ya me gustaría a mí que los políticos se callaran, incluidos Marcos Ros y la Chacón; retirándose a los cuarteles de invierno, hasta recuperar la capacidad de transformarse y de transformar. 

 Saludos

"ME ENCANTA MI VIDA"

Nunca me sentí más joven. No conocía estudiantes tan inquietos y con tanta curiosidad y fascinación por el Conocimiento. Alrededor del Palacio de Congresos se agolpaban conforme iban llegando a Santiago de Chile desde Valparaíso, Concepción o Valdivia; pero también desde países como Costa Rica, Uruguay, Panamá, México y Venezuela ¿Qué buscan estos chicos?, ¿qué dicen?, ¿qué gritan?, ¿qué les preocupa?, ¿qué preguntan a los profesores?

No hablan de aprobados y suspensos, no fotocopian apuntes ¡Piden libros! Los últimos libros publicados en España sobre su especialidad; acorralan a los profesores de aquí para consultar, interrogar, y diluir de alguna manera su enorme embeleso. Después salen a la calle, agitan las pancartas a favor de los más desfavorecidos, gritan que se haga justicia. Estos universitarios están comprometidos con el futuro.

Pero yo me escaqueaba de las sesiones científicas, para ver con detalle la casa de Neruda, el palacio de la Moneda, y especialmente la tumba de Víctor Jara, que, como saben, ocupa todo el estadio de fútbol. “Te recuerdo Amanda”, sonaba todavía ante aquella multitud de “convocados” por Pinochet.

Seguro que habrá Infierno, dice un Papa que ya no es Papa. Pero yo no me lo creo, Pinochet tampoco. El Infierno está aquí; para el dictador no. La comisión de expertos nombrada por el Juez Garzón -con la que yo tuve el honor de colaborar- declaró que el dictador, detenido en Londres, estaba mentalmente apto para ser juzgado. Pero los británicos le dejaron escapar.

Regreso de mi viaje, y veo que “España va bien”. Sólo los políticos y los banqueros alteran el orden público. Una panda de inútiles sin criterio ni talento  nos hacen retroceder décadas. Escribe Nadia: Me encanta mi vida.  ¿Hablas en serio? He leído tus mensajes, y cómo se nota que Neruda y Victor Jara también nacieron en esa tierra. Comento por teléfono  las  experiencias de mi estancia en ese país tan lindo.

En España, -a la que los amigos de Costa Rica llaman "la madre patria"-, ahora pintan bastos. No me gustó nunca esa expresión. No se comportó como una madre; y en cuanto a "patria", es un término muy peligroso. En nombre de la patria machacaron a pueblos enteros en Latino América, y en todas partes ¿No era Pinochet un patriota? Por mi parte, no soy nada nacionalista, sólo un ciudadano del mundo. 

Apoyo en Facebook "diario de una fumadora”, como me indicas. Y un escrito en el Blog : “El beso es más dulce con humo”. Ya me dirás qué te parece.

EL BESO ES MÁS DULCE CON HUMO

  EL BESO ES MÁS DULCE CON HUMO  

Si decides no fumar, sólo se me ocurre compadecerte. Y así voy yo por la vida, provocando compasión. Aunque cada día somos más los dignos de compasión. Ya ni Felipe González, Rodrigo Rato, o el ex-ministro Solbes fuman. Sólo se dejó fumar José María Aznar por influencia de Bush, y no faltó quien criticara aquel gesto. En pocos años hemos pasado de percibir al fumador como un modelo de convivencia que distribuye generosamente su objeto de placer, a considerarlo como un propagador de sustancias nocivas que ponen en peligro la salud de su entorno. 

Le debo al cigarro un incremento de mi capacidad de trabajo y un mayor dominio de mí mismo. Lo que más echamos de menos los valientes que hemos dejado el tabaco, no es el sabor, sino el gesto. Ese aplomo que da el sujetar un cigarrillo con la punta de los dedos, esa desenvoltura aparente, y esa elegancia a la silueta por este objeto son innegables. Rubio, negro o bermejo, como el cabello de una mujer. Objeto moderno, sin el que algunos gestos quedarían inacabados. Versión contemporánea del abanico, del ridículo, del monedero, del bastón. 

Pero ¿no era cosa de hombres? Es mi rubio más fiel, dice Verónica. Quince pitillos al día a sus 17 años hacen que se sienta bien. El suyo no es un caso aislado: de cinco amigas, cuatro fuman más de doce cigarrillos al día. El tabaco en nuestro país ha pasado a ocupar el apartado íntimo de cosas de chicas. Son ellas las que fuman más, y además lo hacen antes. Las adolescentes ansían parecer adultas y para ellas ser adultas equivale a ser fumadoras, según los spots que relacionan su imagen con el tabaco.

"Con humo, no hay beso", dice una frase publicitaria contra el tabaquismo. Pero Verónica rompe mis esquemas cuando me habla de que "el beso es más dulce con humo". Y además añade: pruébalo y verás. Efectivamente lo es. El deseo de un beso que viniendo de un fumador sabe forzosamente a humo. Por algo el Papa Urbano VIII amenazaba de excomunión a los fumadores. 

Se comprende mejor que la adicción al tabaco no sea el atributo de una estructura psíquica particular. El psicótico consumirá su vida al compás de su cigarrillo, consumiéndose junto al fuego de un significante vuelto real para él. El neurótico obsesivo quedará satisfecho con los rituales que le concede un pitillo. El fóbico lo elegirá como pantalla protectora ante cualquier situación a evitar. La insatisfacción de un histérico le llevará a esgrimirlo, en la punta de una boquilla…, objeto de deseo, de amor, de repulsión, de disfrute, de envidia, de solicitud, complemento de nuestro cuerpo; él puede poner música implícita a nuestro nombre. El humo del cigarro no es un humo cualquiera.

Pero, si “con humo no hay beso”, sólo se me ocurre compadecerte si fumas. Los más largos besos de los jóvenes de hoy, y los más bellos espasmos de las adolescentes, no tienen por qué dejar siempre olor a humo ¿O sí?