sábado, 30 de marzo de 2013

NAZARENOS

"No sin inspiración divina", anunció desde Caravaca: “Si estás desempleado, no te preocupes. El Señor pondrá un Samaritano a tu lado para que te ayude” y se fue a rezar. Me quedé de piedra, porque no había caído que la solución de los parados no está en acuerdos internacionales, medidas del gobierno, convenios de empresarios y sindicatos, sino en algo tan a la mano como la intervención de un samaritano.
Oigo decir a un marchante de la huerta, que “el que no trabaja es porque no quiere”. También esto me sorprende. Llevo dos semanas pensando  en este obispo, que  estudió lo justito, y en el marchante de Patiño, travestido en empleador. Después he buscado ansioso al samaritano, por si las moscas, pero no. He pateado Lorca,  Caravaca, Águilas, Molina de Segura…, y, eureka; aunque sólo he encontrado unos “nazarenos”, pocos, dispuestos a llevar la  cruz del paro. Uno de ellos presenta una propuesta inteligente: Apela a Jesús Abandonado, (que precisamente nunca estuvo tan desvalido y desamparado). Es decir, que después de estar durante horas en la cola del INEM, tú puedes ir a  Jesús Abandonado, para tomar un “bocata”. Me han dado ganas de gritar. Efectivamente he gritado. "Yo grito, tú rezas, él canta. El grito es el primero.

                                                                     

 Hace unos días visité la UCAM, y les prometo que encontré clarividencia. "El Cardenal" Mendoza tiene soluciones porque tiene poder, mucho poder. Afirma el Cardenal que dispone de samaritanos suficientes para que cada parado lleve su lazarillo. Si esto es así, que no lo dudo, viniendo de un hombre tantas veces bendecido por Benedicto, yo también deseo  perder  mi empleo, a cambio de un lazarillo-samaritano, ¡qué gozada, tú! Además, el hecho de que haya tantos samaritanos como parados, me tranquiliza.
Este obispo sabe latín  y “dio en el clavo” al hablar, no sin inspiración divina. Lo que pasa es que le faltan recursos; precisamente lo que a Mendoza le sobra.
Por mi parte, desde hace unos días, ni grito, ni canto. Ya no tengo otro oficio que sólo rezar es mi ejercicio.

martes, 12 de marzo de 2013

EL PODER DEL ORGASMO EN LOS POLÍTICOS

Querido Confidente:

Estoy vivamente impresionado por la visita de Carme Chacón a Cartagena, y especialmente por el entusiasmo que despertó su discurso entre los asistentes, según el cronista. Nos cuenta nuestro amigo Marcos Ros, en Facebook que “ha sido un auténtico placer poder presentar la conferencia de Carme Chacón, y disfrutar con sus argumentos y su visión sobre la actual crisis económica y política que estamos sufriendo”. “Y un verdadero lujo ver cómo el Salón de Grados de la Escuela de Arquitectura de la UPCT se ha visto abarrotado por alumnos, profesores y público en general que quería escucharla”…  Hasta aquí su comentario en Facebook

Nuestro común amigo ha debido progresar mucho en "el arte del placer", hasta el punto de descubrir una nueva fuente de erotismo:  "...auténtico placer poder presentar la conferencia de Carme Chacón" (el subrayado es mío). Insiste Marcos  en las sensaciones experimentadas durante el acto: "disfrutar con sus argumentos". En definitiva, "un verdadero lujo.

No se dice, si fue en catalán o en castellano, pero no es un tema baladí. Si en catalán, yo hubiera ido. Me encanta esa lengua. Oír catalán y sobre todo hablarlo, me produce una emoción voluptuosa y sensual poco corriente. No me extraña, por tanto, la complacencia y el gozo  de Marcos Ros, arrobado mientras escuchaba  a la ex-ministra catalana. Imagino sus sensaciónes  como algo muy cercano a la experiencia orgásmica, pero interrumpida permanentemente por los aplausos “del público en general que quería escucharla”. Esta es la grandeza y la debilidad de los políticos: la aparición de un deseo exprés, pero interrumpido por múltiples asechanzas, desiderium interruptum. Y además, su disfrute  suele estar contaminado por la ambición desmedida de poder.

Siento muy de veras no haber estado ayer en el ACTO, (¿se dice así?),  porque tengo unas ganas de disfrutar que no veas. Pero tal vez no fuera el lugar más adecuado. Los políticos, en este momento producen displacer y desencanto, la Chacón también. La capacidad orgásmica de un político, se manifiesta en el poder que da el cargo, y ahora son muchos los que están a la intemperie, despojados del deleite  que origina el sillón.

Otra cosa muy distinta es la gozada del catalán, efecto que no ocurre en castellano. Durante mis años de estudiante en Barcelona pude experimentarlo en exceso. Fui testigo -en catalán por supuesto- de los más largos besos, y los más bellos espasmos de los jóvenes de entonces. En cualquier caso, Marcos encontró el placer escuchando, viendo y presentando a una veterana en la actividad política, que al mismo tiempo se ha convertido en  joven promesa ¡Qué envidia tú!, poder estimular el deseo con solo escuchar a la Chacón en catalán o en castellano, qué más da si eres político y estás en trance. Yo, por más que me esfuerzo, -escucho, miro y remiro  a  la exministra-, no siento nada. He cambiado de objeto, y ahora dirijo mi atención a otras ex-ministras o ministras en activo, pero no me seducen ¿Me ayudarás, querido confidente, a resolver la falta de deseo?

Mientras tanto, ya me gustaría a mí que los políticos se callaran, incluidos Marcos Ros y la Chacón; retirándose a los cuarteles de invierno, hasta recuperar la capacidad de transformarse y de transformar. 

 Saludos

domingo, 10 de marzo de 2013

"ME ENCANTA MI VIDA"
Nunca me sentí más joven. No conocía estudiantes tan inquietos y con tanta curiosidad y fascinación por el Conocimiento. Alrededor del Palacio de Congresos se agolpaban conforme iban llegando a Santiago de Chile desde Valparaíso, Concepción o Valdivia; pero también desde países como Costa Rica, Uruguay, Panamá, México y Venezuela ¿Qué buscan estos chicos?, ¿qué dicen?, ¿qué gritan?, ¿qué les preocupa?, ¿qué preguntan a los profesores?

No hablan de aprobados y suspensos, no fotocopian apuntes ¡Piden libros! Los últimos libros publicados en España sobre su especialidad; acorralan a los profesores de aquí para consultar, interrogar, y diluir de alguna manera su enorme embeleso. Después salen a la calle, agitan las pancartas a favor de los más desfavorecidos, gritan que se haga justicia. Estos universitarios están comprometidos con el futuro.

Pero yo me escaqueaba de las sesiones científicas, para ver con detalle la casa de Neruda, el palacio de la Moneda, y especialmente la tumba de Víctor Jara, que, como saben, ocupa todo el estadio de fútbol. “Te recuerdo Amanda”, sonaba todavía ante aquella multitud de “convocados” por Pinochet.

Seguro que habrá Infierno, dice un Papa que ya no es Papa. Pero yo no me lo creo, Pinochet tampoco. El Infierno está aquí; para el dictador no. La comisión de expertos nombrada por el Juez Garzón -con la que yo tuve el honor de colaborar- declaró que el dictador, detenido en Londres, estaba mentalmente apto para ser juzgado. Pero los británicos le dejaron escapar.

Regreso de mi viaje, y veo que “España va bien”. Sólo los políticos y los banqueros alteran el orden público. Una panda de inútiles sin criterio ni talento  nos hacen retroceder décadas. Escribe Nadia: Me encanta mi vida ¿Hablas en serio? He leído tus mensajes, y cómo se nota que Neruda y Victor Jara también nacieron en esa tierra. Comento por teléfono  las  experiencias de mi estancia en ese país tan lindo.

En España, -a la que los amigos de Costa Rica llaman "la madre patria"-, ahora pintan bastos. No me gustó nunca esa expresión. No se comportó como una madre; y en cuanto a "patria", es un término muy peligroso. En nombre de la patria machacaron a pueblos enteros en Latino América, y en todas partes ¿No era Pinochet un patriota? Por mi parte, no soy nada nacionalista, sólo un ciudadano del mundo. 

Apoyo en Facebook "diario de una fumadora”, como me indicas. Y un escrito en el Blog : “El beso es más dulce con humo”. Ya me dirás qué te parece.

jueves, 7 de marzo de 2013

  EL BESO ES MÁS DULCE CON HUMO  


Si decides no fumar, sólo se me ocurre compadecerte. Y así voy yo por la vida, provocando compasión. Aunque cada día somos más los dignos de compasión. Ya ni Felipe González, Rodrigo Rato, o el ex-ministro Solbes fuman. Sólo se dejó fumar José María Aznar por influencia de Bush, y no faltó quien criticara aquel gesto. En pocos años hemos pasado de percibir al fumador como un modelo de convivencia que distribuye generosamente su objeto de placer, a considerarlo como un propagador de sustancias nocivas que ponen en peligro la salud de su entorno. 
Le debo al cigarro un incremento de mi capacidad de trabajo y un mayor dominio de mí mismo. Lo que más echamos de menos los valientes que hemos dejado el tabaco, no es el sabor, sino el gesto. Ese aplomo que da el sujetar un cigarrillo con la punta de los dedos, esa desenvoltura aparente, y esa elegancia a la silueta por este objeto son innegables. Rubio, negro o bermejo, como el cabello de una mujer. Objeto moderno, sin el que algunos gestos quedarían inacabados. Versión contemporánea del abanico, del ridículo, del monedero, del bastón. 

Pero ¿no era cosa de hombres? Es mi rubio más fiel, dice Verónica. Quince pitillos al día a sus 17 años hacen que se sienta bien. El suyo no es un caso aislado: de cinco amigas, cuatro fuman más de doce cigarrillos al día. El tabaco en nuestro país ha pasado a ocupar el apartado íntimo de cosas de chicas. Son ellas las que fuman más, y además lo hacen antes. Las adolescentes ansían parecer adultas y para ellas ser adultas equivale a ser fumadoras, según los spots que relacionan su imagen con el tabaco.

"Con humo, no hay beso", dice una frase publicitaria contra el tabaquismo. Pero Verónica rompe mis esquemas cuando me habla de que "el beso es más dulce con humo". Y además añade: pruébalo y verás. Efectivamente lo es. El deseo de un beso que viniendo de un fumador sabe forzosamente a humo. Por algo el Papa Urbano VIII amenazaba de excomunión a los fumadores. 

Se comprende mejor que la adicción al tabaco no sea el atributo de una estructura psíquica particular. El psicótico consumirá su vida al compás de su cigarrillo, consumiéndose junto al fuego de un significante vuelto real para él. El neurótico obsesivo quedará satisfecho con los rituales que le concede un pitillo. El fóbico lo elegirá como pantalla protectora ante cualquier situación a evitar. La insatisfacción de un histérico le llevará a esgrimirlo, en la punta de una boquilla…, objeto de deseo, de amor, de repulsión, de disfrute, de envidia, de solicitud, complemento de nuestro cuerpo; él puede poner música implícita a nuestro nombre. El humo del cigarro no es un humo cualquiera.
Pero, si “con humo no hay beso”, sólo se me ocurre compadecerte si fumas. Los más largos besos de los jóvenes de hoy, y los más bellos espasmos de las adolescentes, no tienen por qué dejar siempre olor a humo ¿O sí?

lunes, 4 de marzo de 2013

  ESPERANDO A LOS BÁRBAROS  

 


Waiting for the barbarians se refiere al poder y la degradación de la humanidad en situaciones de miedo. Y les confieso que da miedo ver a un Papa huyendo del acoso de la Curia , o al Presidente del Gobierno agarrotado ante el grito-mudo del innombrable Bárcenas, que amenaza con destruir el Templo del Pepé en menos de tres dias;   o  De Cospedal  presa del pánico que le hace mentir  "en diferido"; y sobre todo a la gente-gente desconcertada y maltrecha,  sin comprender hacia donde les conducen estos bárbaros. 

 Esperando a los bárbaros, es la actitud fantasmagórica de muchos ante las rígidas posturas, intransigentes, propias de la brutalidad de una jauría humana. Pero también la invitación a dialogar en busca de una posición serena, de un posible retorno a la sensatez, si queremos evitar la degradación social. 

En este sentido, "esperando a los bárbaros", puede significar no tanto la llegada del bárbaro en cuanto barbarie, como ha ocurrido con  nuestros regidores; sino del bárbaro como desconocido. 
¿Y si los bárbaros fueran como nosotros?

viernes, 1 de marzo de 2013

LAS AGUAS BAJAN AGITADAS












Pero el hombre vestido de blanco
ignora el misterio de la espiga
ignora el gemido de la parturienta,
ignora que Cristo puede dar agua todavía…
El amor está en las carnes desgarradas por la sed,
el amor está en los fosos donde luchan las sierpes del hambre,
y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas…
 Federico García Lorca
 Grito hacia Roma

Federico, conmovido por la realidad de un mundo a merced de las cuentas de beneficios, maldijo en su famoso poema un papado que se olvidaba del amor y se entregaba al Poder. La iglesia oficial representaba sólo boato, grandilocuencia y soberbia. Para el poeta, uno de los principales adversarios a combatir es la iglesia, con su papa a la cabeza, (en aquellos momentos Pio XI había firmado con Benito Musolini el tratado de Letrán, y bendecía las tropas que se preparaban para invadir Abisinia). Pero en Lorca existe una profunda identidad con el Jesús que ama a los pobres, cuida a los enfermos y predica la paz. Hasta hay un cierto paralelismo en la forma de morir. Federico fue ejecutado por la significación literaria y humana de su compromiso. Mientras los poderosos le rinden pleitesía al Papa, tal vez sea bueno releer Grito hacia Roma de este genial poeta, que nos recuerda la decencia frente a la máscara dominada por el teléfono rojo.

Por mi parte, puedo decir, que he estado en Roma, y tuve la suerte de desbrozar una plegaria junto a De Cospedal adornada con mantilla y peineta, como dios manda. En ocasiones “el hábito sí hace al monje”. Pero ahora no entiendo lo que dice esta poderosa mujer  cuando se refiere a un tal Bárcenas, “en diferido”.

Hoy, día 28 de Agosto, me reconforta repasar lo que  Ratzinger nos ha regalado, graciosamente en tiempos de Crisis: Puestos de trabajo. Gran inquisidor del Santo Oficio durante décadas, juez y “verdugo” de cientos de teólogos, a los que castigó sin miramientos por disentir, ha promovido el empleo entre los jóvenes, (kikos, Opus y legionarios principalmente). Hablando con el “Cardenal” Mendoza, y con el beatífico rector Ballesta, a quienes esta región debe tanto, expresaron con orgullo, -como perennes peregrinos bendecidos tantas veces por Benedicto-,  que las visitas de Ratzinger han dado brillo a una región, escasa en agua, pero abundante en procesiones.

El hombre vestido de blanco renuncia, mientras “las aguas bajan agitadas y Dios parece dormido”. Esto nos ha dicho un Papa que ya no es Papa, sobre un Dios que nunca duerme. Y para más INRI vestirá de blanco, conservará el nombre de Benedicto XVI, habrá que llamarle “santidad” (¡qué cosas!), y de momento ocupa un palacio de los Papas. ¿Seguro que se ha ido?

Y aquí estamos nosotros, en el extremo de esta provisional secuencia. Aquí estamos tanteando alguna nueva forma de tenernos de pie ante el acoso de unos políticos piadosos, que quieren imponernos de nuevo el Nacional-Catolicismo, precisamente en nombre de El hombre vestido de blanco, que ignora el misterio de la espiga…